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Das erste Tagebuch, das ich in Berlin fand, gehörte Gudrun L., einem Mädchen, das jeden Tag ein paar Zeilen schrieb. Es beginnt im Jahr 1939 und endet im Jahr 1944. Ich konnte es kaum lesen, denn es war in einer Handschrift geschrieben, die nach dem Krieg nicht mehr verwendet wurde. Sie beschrieb ihr Leben mit Anmerkungen, die den Tag genau festzuhalten schienen, mit der Präzision, die man braucht, um eine Spur zu hinterlassen, um sie nicht zu verlieren. Von Zeit zu Zeit beschreibt sie nüchterne Fakten (was sie gegessen hat, wie viel Kohle sie verbrannt haben, welche Hausaufgaben sie in der Schule bekommen hat), die erst am Ende des Tagebuchs einen Sinn ergeben, wenn man sie akkumuliert und zwischen den Zeilen liest. Sie will es nicht aufschreiben, vielleicht weil es zu weit ginge, aber sie hat Angst. Das Einzige, was ich über sie herausgefunden habe, ist, dass sie in Ost-Berlin an einigen Laienspielen mitwirkte und später als Lehrerin arbeitete. Gudruns Tagebuch lag in einer Kiste voller alter Bücher, die aussahen, als hätte jemand eine Schulbibliothek ausgeräumt. Sie gehörten zu dem Ausschuss, den die Schrotthändler nicht an die Antiquitätenhändler verkaufen konnten und der nach Gewicht verkauft werden sollte, um recycelt zu werden. Eine gute Freundin von mir beschreibt das Überleben der Materialien und arbeitet an dieser Progression: Wohnungsentleerungsfirmen, Antiquitätengeschäfte und Museen. Ich mag es, wenn sie den Kreislauf schließt, indem sie sagt, dass auch Museumssammlungen am Ende verkauft werden, dass wir zu viele Dinge lagern und dass eine gute Konservierung langsam unbezahlbar wird. Eines Tages werden viele Museumsstücke in den Schuppen von Antiquitätenhändlern zurückkehren, der Überbestand wird an Schrotthändler gehen und dann ist der Müllcontainer ganz nah. Das ist die wahre Geschichte der Kunst, sagt sie. Ich weiß nicht, ob Gudrun L. weitere Tagebücher hinterlassen hat. Es könnte gut sein, dass dies die einzigen Dinge sind, die von ihr geblieben sind.